Sinto Muito, Meu Bem

O ser humano, como ser humano, tem prazer em sentir mais do que o outro. Sente mais, sente menos, sente melhor, sente pior, é a disputa do sentir.
Eu, como ser humano, sinto muito, sinto imensamente, mas não sinto mais de mim do que o que ainda sinto por ti.
E tu, como ser humano, sentes muito, sentes imensamente, mas não sentes nem em ti nem em mim, tu sentes apenas o que queres, o que te serves, em suas palavras, palavras vazias para ti, palavras cheias de sensibilidade para os outros, palavras-sensibilidade para mim. Sensibilizo-me mais com tuas palavras vazias do que tu mesmo com seus próprios sentimentos-base para a construção destas.
Mas não te Amo mais,
Mas não te amo mais,

Mas não te quero mais,

Nunca te quis nem mais nem menos, apenas quis sensivelmente, e agora não quero sensivelmente.
Não é tua presença, ou sua personalidade, ou seu ser que me apaixonaram, mas suas letras, suas palavras em tela, e não aquelas que escrevia para mim, pois estas eram enganoauto-engano, mas aquelas que tu escrevias para ti, ou melhor, para os outros, para todos os outros, pois, apesar de nada terem de real, de nada mostrarem de ti, muito mostravam de mim.
Apaixonei-me pelas suas palavras minhas, pela sua sensibilidade minha, apaixonei-me por minha própria sensibilidade presente nos teus textos carentes de sentimentos do próprio autor.

Vivi a obra mais que o autor, amei a obra mais que o autor, sou mais a obra que o autor.

Agora saio em busca de outra obra, obra que não minha, obra que não tua, obra que não nossa. De certo o que disse é mentira, não saio em busca de nada, apenas existo, existo em sensibilidade escrita e vivida, sabendo que a sensibilidade vivida, ao menos essa, não poderá me tomar, nem retratar, nem sentir você mesmo. Você não a possui, sinto muito, e eu o sinto de fato, sinto muito por não sentir tu, por não sentir em ti, por sentir eu e não por não sentir tu em mim.

Sinto muito, Meu Bem, flerto com alguém chamado sensibilidade.

13/03/2009